Onde é que fica o futuro?

"Onde é que fica o futuro?" é uma peça infantil de Fernando Tavares Marques estreada em 2015 pelo Intervalo Grupo de Teatro. A peça parte da pergunta recorrente feita às crianças sobre o que querem ser no futuro e vai em busca de respostas.

João Pinho e João José Castro fazem o papel de Dupont e Dupond que aqui aparecem como personagens que ajudam os dois protagonistas.

A peça foi apresentada  no Auditório Municipal Lurdes Norberto entre 21 de Novembro de 2015 e 9 de Fevereiro de 2016.

Autoria: Fernando Tavares Marques 

Sinopse: Se a pergunta recorrente a qualquer criança é "o que é que queres ser no futuro?", é natural que, na vontade de dar uma resposta com alguma certeza, ela tenda a replicar com a pergunta que dá nome à peça. É que por vezes, o tempo e o lugar confundem-se. A busca de respostas é, para os mais novos, a melhor forma de "sonhar" o futuro. 

Intérpretes (por ordem de entrada):

Diogo Santos (Daniel) 

José Coelho (Pai) 

Adriana Rocha (Mãe) 

Adriana Testa Pataco (Anabela) 

Joâo Manuel Pinho (Dupont) 

João José Castro (Dupond) 

Dina Santos (Alice) 

Paulo Miguel Almeida Pereira (Lol) 

Fernando Tavares Marques (Guardião do tempo) - voz off 

Rita Bicho - (Máquina Electrónica) - voz off 

Ficha Técnica e Artística 

Música das Cantigas - Luís Macedo 

Cenografia - Carlos Paiva 

Figurinos - Graça Rodrigues

Coreografia - Paulo Jesus 

Som e Luz - Fernando JP 

Dias Direcção de Cena - Diogo Santos 

Cartaz - Ricardo Fernandes 

Administrativa - Fátima Morais 

Encenação - Fernando Tavares Marques

Direcção Geral - Armando Caldas

A peça pode ser recordada no youtube. 

Tintim Em Timor

Efeméride Centenário de Hergé

Em homenagem ao mais famoso repórter do mundo, a revista OS MEUS LIVROS pediu ao jornalista José Vegar que lhe criasse uma aventura inédita.

Revista "Os Meus Livros" nº 51 (Maio de 2007)

Tintim Em Timor: a Aventura Perdida

http://tintinofilo.over-blog.com/article-10592742.html

Conheça o perfil do autor de Tintim. E em homenagem ao mais famoso repórter do mundo, pedimos ao jornalista José Vegar que lhe criasse uma aventura inédita.

Efeméride Centenário de Hergé 

Tintim em Timor- a aventura perdida 

Que melhor maneira de homenagear o mais famoso repórter do mundo do que desafiar um jornalista a escrever-lhe uma nova aventura? José Vegar   

FOI UMA BELA AVENTURA do meu jovem amigo Tintim, tão ou mais emocionante como a que vivemos nas montanhas dos Incas, mas infelizmente o nosso cronista não chegou a contá-la. Nos Mares da China tudo se perde, e o mesmo aconteceu com os nossos manuscritos e desenhos. Mas, raios e coriscos, cetáceos e quadrúpedes, lá estou eu a falar antes de tempo... como sempre, digamos aqui entre nós na ponte da popa, que ninguém nos ouve.   Tudo começou numa enfadonha tarde de Inverno, quando o Tintim me entrou de rompante na biblioteca, e tive de esconder rapidamente a garrafa de malte, entre dois compêndios de gramática flamenga que tinha sempre à mão para estas ocasiões. O meu amigo trazia a gabardina completamente encharcada e o Milu parecia uma esfregona das modernas, tal a velocidade com que vinha a pé. Do bolso, o meu intrépido repórter tirou um papel e, ainda de pé, partilhou comigo o mistério: «Capitão, a mais estranha coisa me aconteceu. Um jovem com feições semelhantes às dos habitantes de Mil Ilhas abordou-me na rua, pedindo ajuda num dialecto que não conheço, passou-me este manuscrito. Depois, desapareceu a correr. O problema é que eu não compreendo absolutamente nada desta linguagem». Tintim estendeu-me o papel, enquanto o Milu se enroscava defronte da lareira, depois de ter tentado chamar a atenção do seu dono para o escândalo do malte. Mas o jovem só tinha olhos para mim. //  «Blasfémia, infâmia, encefalopatia, tirania!», gritei, farejando a borrasca que avançava para nós. Peguei no papel. Tinha um crocodilo como brasão no cimo da folha, e um texto com não mais de 20 linhas. Supus: «É tetúm, a língua da ilha de Timor», Tintim olhou-me com a mão no meu atlas. «E o que diz?», perguntou. //  Esgravatei na memória os anos perdidos nos sete mares, ao lado de marinheiros polacos escuros, moços de convés filipinos e piratas malaios: «O crocodilo é o símbolo daquele povo, arrebentando a lenda de que a ilha foi criada por um destes répteis. O líder deles, refugiado na montanha, pede-nos ajuda para trazeres uma carta de denúncia ao mundo sobre o sofrimento que os atingiu». //  «Milu, partimos de imediato», decidiu Tintim. Inutilmente o tentei demover, o meu jovem amigo nem me ouviu. Conhecia os perigos daqueles mares, e a crueldade dos invasores. Foi com o coração nas mãos que acompanhei Tintim ao porto de Amesterdão, e o vi largar num cargueiro ferrugento como tantos outros em que tínhamos viajado juntos. Ainda tive a esperança de encontrar o Oliveira da Figueira, mas não o vi na amurada. Voltei para casa desfeito em lágrimas e as três garrafas de água escocesa me devolveram a alegria. «Mentalincapacitado, estafermo, escroque, bandido», castiguei-me a mim mesmo, quando, de repente, me lembrei da coisa mais importante...  

(...)

Lume No Peito

Todos demos trambulhões na vida e dei muitos... porque tive ganância de viver, porque me empurraram, por azar.

Sou uma pessoa sensível – quiçá frágil – e que por experiência de vida decidi que tenho de ser como sou, desde que não prejudique ninguém. Quero por isso agradecer publicamente a um grande amigo.

Tenho um grande amigo que é diferente de todos os outros amigos ou tipo de amigos. É uma pessoa com gaveta própria no meu armário de afectos.

Tem muitos mais defeitos do que virtudes, mas as poucas virtudes são tão maiores do que a soma dos defeitos multiplicados por cem.

Não o convidei para entrar na minha vida. Bateu-me à porta, sentou-se e ficou. Ainda bem que o fez. Claro que tivemos zangas. Claro que sempre fomos justos de reconhecer as razões do outro e de realçar o mais importante e maior: o afecto e respeito mútuo.

É um amigo ternamente infantil, na pureza de sentimento. Não é tolo nem estúpido. Antes pelo contrário: vivo de pensamento, análise felina e salto de gato. Digo infantil e não é ao síndrome de Peter Pan a que me refiro. É um adulto com coração de criança e emoção mal escondida.

Não sou o Tintim, mas ele é o meu Capitão Haddock. Não vocifera, não insulta, não diz palavrões, não é santo... é o Capitão Haddock, mas não consome álcool.

É um romântico e o seu espírito vive num mundo e numa época que não é esta, que talvez nunca tenha existido além de dentro de si. Já levou tanta pancada e nunca se recusou a lutar pelo que julgou e julga ser justo e correcto.

Este romantismo não o defende no tempo das máquinas sem engrenagens. Trucida-o? Não, magoa-se, levanta-se e marcha. A realidade desmente-o e mantém-se fiel a si, não por teimosia, mas por acreditar estar a proceder do modo mais correcto.

Às vezes sonha e age outra age porque sonha. Sabe-o e fá-lo ainda assim, porque tudo o que quer do outro é o reconhecimento do seu afecto. Passou por muito – não é aquela balela do «passou por muito», passou mesmo por muito, no fio da navalha – e sempre o cavalheiro, um nobre sem fidalguia.

Há Homo Sapiens Sapiens que não merecem ser chamados de humanos. O amor e humanidade com que vê e reconhece nos nossos irmãos «irracionais» fazem-no um combatente. Que ninguém maltrate um bicho à frente deste camarada. Haverá alguma forma de se ser humano sem gostar dos animais?

Toda a diferença face ao meu mundo não me impediu de fazer aquilo que nunca se faz: emprestar o carro. Apesar de fumar que nem um desalmado lá dentro, nunca lhe recusei a Sílvia – o meu adorado Peugeot 206, comprado em primeira mão em 2001.

Acuso-o na brincadeira de ser pulha e canalha... é o meu mimo. Gosto de lhe telefonar para dizer o quanto gosto dele, o meu grande amigo Capitão Haddock.

Um grande abraço, amigo extra-terrestre.

Nota: Este bóbi compôs esta música para ti, Capitão Haddock.

Escrito por João Barbosa, 13/08/2014

Roubo em Sintra

 

A carta de Oliveira da Figueira chegara a Moulinsart misteriosa e enigmática. O amigo português de Tintin pedia ao repórter belga que viesse  a Portugal investigar o misterioso roubo de um valioso rubi  na Quinta da Piedade  em Sintra, requeria-se discrição e celeridade.

Chegados a Sintra, Tintin, Milú e o capitão Haddock instalaram-se em casa de Oliveira da Figueira no Largo do Vítor, Milú logo ladrando atrás de Sissi, a gata siamesa que pachorrenta dormitava na soleira da casa.

- Pois ainda bem que veio, meu caro. A minha amiga, a marquesa do Louriçal está muito preocupada, pois o rubi é valiosíssimo, veio para  Portugal pelas mãos de um seu familiar que aqui se instalou no tempo de Junot, há duzentos anos. Mas ela é muito avessa à imprensa e deseja discrição. E lembrei-me de si!

- Compreendo. Podemos começar por visitar o local então!.

- Havemos de encontrar os iconoclastas, com mil milhões de macacos!-rugiu estimulado o capitão Haddock, mirando um quadro de Burnett na parede.

No dia seguinte, serra acima lá foram até à Quinta da Piedade pela estrada de Monserrate no jipe cheio de tralha de Oliveira da Figueira, agora negociante de antiguidades orientais, deixara-se de viagens pelo mundo.

A Quinta, rodeada de frondosas árvores, era um pequeno paraíso, vista deslumbrante, a Pena em fundo.O rubi desaparecera de um cofre de parede atrás dum retrato de Napoleão. Nem sinais de arrombamento, tinha sido aberto por quem conhecia a combinação. Na biblioteca, a marquesa num cadeirão, o segundo marido, vinte anos menos, ao lado, contou a história da jóia desaparecida.

- Meus senhores, em 1802, um ladrão de nome Marcel, roubou em Paris, 82 rubis orientais raríssimos, entre eles um com 24 quilates. Em 1807 Marcel foi preso na Bastilha e condenado à morte, mas a troco duma fuga consentida que o salvou da guilhotina deu a um antepassado meu esse rubi, o qual desde então se tem mantido na nossa família-foi contando, a marquesa tinha ascendência francesa e um trisavô fora director da famosa prisão de Paris, o tal a quem Marcel dera o rubi a troco de o deixar escapar.

Tintin pediu para ver a casa, e saber quem a ela tinha acesso.

- Comigo vive o meu marido, René, o mordomo, o Perestrelo, e a cozinheira, a Marília. Mas há dias dei uma recepção, vamos ter um recital aqui em Sintra e fez-se uma homenagem à famosa cantora lírica Castafiore - recordou, o marido em pé ofereceu whisky, só Haddock aceitou.

- Castafiore? A Castafiore está em Portugal? - perguntou surpreso o capitão Haddock

- Sim, está em Seteais, vai actuar nos jardins amanhã á noite, junto com o José Carreras.

Tintin deu uma volta pela quinta. Junto a uma trepadeira, dois vultos agachados pareciam mirar algo.

- Boa tarde! - atirou

Os intrusos, sobressaltados, na pressa de se levantarem chocaram um com o outro. Eram os detectives Dupont e Dupond.

- Vocês aqui? Que fazem estes peripatéticos idiossincráticos aqui? - vociferou o capitão, sempre embirrara com eles e o seu bigodinho retorcido.

- Não se assuste, caro capitão. Estamos a investigar para uma companhia de seguros!- explicou Dupont, tirando o chapéu em cumprimento.

- Sim, há um seguro de cinco milhões de euros, sabia? -logo acrescentou Dupond, seguro de desvendar uma novidade.

- E já descobriram algo? -interrogou Tintin.

- Quase, quase.Vêm esta coisa no chão? - e Dupond, apontou um detrito acastanhado no chão, junto à trepadeira-É o resto dum charuto cubano, um Monte Cristo nº 5, dos puros! -e com um lenço pegou o vestígio, ar ufano, Sherlock Holmes não faria melhor.

Juntos foram ter com a marquesa: se tinha reparado em algum convidado na recepção fumando charuto. Recordava-se efectivamente, um amigo do comendador Berardo fumava, o cheiro intenso recordava-lhe o personagem, um armador grego, pensava, a negócios em Viana do Castelo, ela detestava o cheiro de charuto.

- Mas espere, o meu mordomo, o Perestrelo deve saber o nome, havia uma lista de convidados.

O velho Perestrelo, fleumático, buscou numa gaveta a lista da festa. Grego ou parecido, havia um Giorgios Papadopoulos, de Salónica, um careca de bigode escuro e monóculo no olho direito, lembrava-se de com Berardo discutirem a nova exposição do Tate Modern.

- Monócolo? Grego? Está tudo explicado! – interrompeu Tintin, fazendo luz - O nome não é esse, mas sim Rastapapoulos. É um famoso ladrão internacional, pensava que tinha morrido num naufrágio em Djibuti há 3 anos, foi noticiado na imprensa. Afinal safou-se!

- E onde o poderemos encontrar? - questionou René, interessado.

- Segundo o Berardo, está na Penha Longa, querido, parte esta semana-esclareceu a marquesa, recordada.

Logo se dirigiram para o hotel no carro de Oliveira da Figueira, com sorte ainda o encontrariam.

Lá estava Rastapapoulos, relaxado, bebendo um bloody mary no clube de golfe, sorridente contemplava o green. Vendo-os chegar,  reconheceu aquelas figuras familiares de outras peripécias e correu a esconder-se num lavabo. Mas já Tintin lhe atalhava o passo, enquanto o capitão Haddock o imobilizava pelo pescoço numa zona isolada do relvado.

- Alto aí tratante ditirâmbico, esdrúxulo ladrão de jóias! -gritou, enquanto lhe torcia o braço, Dupond e Dupont, na peugada algemaram-no, presa grossa, afinal o falso morto estava vivo e bem vivo.

- Eu não fiz nada! O que me querem? – gritou ofegante, esbracejando

- Confessa onde guardaste o rubi, miserável escatológico! -ameaçou o capitão.

- Que rubi? Apenas vim jogar golfe, não sei de nada!

- O rubi que roubaste em Sintra, confessa!

- Foi o marido da marquesa que me pediu que lhe simulasse um assalto, não o queria vender mas ia dá-lo como roubado para receber o seguro!

Ainda tais palavras não estavam concluídas quando pela esquerda, René, revólver em punho, punha fim à cena.

- Parecia um plano perfeito, mas você é um amador, Rastapapoulos. É pena que nunca se vá saber que estava vivo depois de estar morto. C’ést la vie!

Preparava-se para atirar quando Milú saltando sobre ele o abocanhou na perna, caindo com a dor, soltando um disparo para o ar desgovernado. Logo Tintin e o capitão o imobilizaram enquanto os Dupont seguravam o enraivecido Rastapapoulos.

Presos os ladrões, rubi no cofre, todos no dia seguinte admiravam a Castafiore, rouxinol estridente nos jardins de Seteais, cantando a Norma de Bellini. Todos? Todos não. O capitão Haddock já meio zonzo saboreava um bourbon num salão do Hotel, já a Pena eram dois e os Dupont quatro.

Fernando Morais Gomes, Café com Adoçante, 24/11/2010

Blogue solitário venceu as tertúlias de café pondo milhões a "comunicar" sem falar e  discutir sem argumentar, quando as críticas dispensam a voz sentida e exaltam o teclado solitário, desassossegue-se, pois, pelo meio de um café. Com adoçante.

https://cafecomadocante.blogs.sapo.pt/403.html

Serafim Lampião dos Seguros

Amigo Vítor !

Eu sou o simpático e sempre disponível, o verdadeiro amigo, o Serafim Lampião dos Seguros.

Dizem que sou chato, maçador e inoportuno. Não é verdade! Sou o amigo sempre ao dispor!

Como ainda não dei a minha opinião sobre este triste caso do CAF... aproveito a ocasião e peço desculpa pelo incómodo.

Se me tivessem consultado o CAF não teria sido condenado naquele triste caso do jogador Paulo Ricardo, teriam um bom seguro e muito barato.

Também eu teria aconselhado os serviços de um bom amigo que é advogado, e muito bom, para vos orientar no longo processo e ir a Tribunal , atempadamente, para tratar do caso. Conselho de amigo pois não cobraria nada como comissão.

Essa da mudança do nome do Farminhão não lembraria ao diabo ! Só o Sr. A. M. e aos seus colegas ! Será que o notório e condenado burlão continua a dirigir o Clube, os Clubes, da choldra ? Ao ser detido afirmou que sim!

A propósito sei que se mudaram para uma nova Sede. E seguro já fizeram ? Não se esqueçam do Serafim! Faço, sempre aos amigos, o mais barato e melhor!

Os Senhores Directores do "AVFC" não precisam de nada - seguro de automóvel, vida, doença, acidentes pessoais, PPR, qualquer outro... eu faço de tudo e mais barato!

E árbitros sou amigo de alguns... se precisarem não hesitem, falem cá com o velho Serafim!

Hoje fico por aqui e despeço-me do amigo Vítor e de todos os amigos.. com a promessa de voltar.

SERAFIM LAMPIÃO

Agente de Seguros

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Esta semana fica marcada pelo anunciado fim físico do Clube Académico de Futebol.  Esta situação até era esperada, em termos de vivência desportiva, com os resultados dos escalões de formação a demonstrarem o mal que vai naquela casa.  

Com a, possível, «selagem» da Sede do clube o que fica? Quase nada.  

Os problemas financeiros, bastante negativos, permanecem. Só que num outro processo de criação ganhava-se um clube pensado, motivado e organizado.  

Os juniores B do CAF foram goleados por 12-1 pelo Porto. A diferença entre as equipas já não é justificativa para este tipo de resultados. Não há responsáveis para assumirem a desmotivação deste grupo de trabalho?! Está-se a fazer formação?! Que jovens se estão a formar?!  

Muitos pensam que se pode mentir somente quando se fala e não quando se está calado.  

As equipas de iniciação e formação do CAF estão a viver no limite, no risco. Até quando será possível aguentarem? Ultrapassa a centena o número de praticantes dos escalões de iniciação e formação e parece que se continua a olhar, só, para o próprio umbigo.   

Agora vamos ver como decorrem as coisas para quem muito deu, pensando sempre estar a fazer bem, de si ao clube. O CAF vai ser uma boa recordação para muitos mas, infelizmente, um mar de problemas para alguns.  

A opção tomada do recriado Académico tem sempre de ser colocado em causa, por muito que custe a algumas pessoas. 

Viseu trocou um Clube por uma equipa.

Vítor Santos, Jornal do Centro, 28/10/2005

Rui Bebiano - Uma aventura de Tintim

Acaba de se comemorar em quase todo o mundo o septuagésimo aniversário de Tintim, o famoso repórter, detective e herói da banda desenhada. Dos 7 aos 77, os velhos, os novos e os novíssimos seguidores das peripécias do imberbe e louro moço belga têm relembrado o trajecto dessa figura de um certo imaginário juvenil. Personagens inconfundíveis como o colérico capitão Archibald Haddock, Bianca Castafiore, a divina, a parelha eternamente redundante Dupond & Dupont, o distraído professor Tournesol, o inteligente cão Milú, ou ainda Oliveira de Figueira, comerciante expedito da praça de Lisboa - para além, claro, de Hergé, o criador desta tropa fandanga - aparecem por todo o lado a serem lembrados como verdadeiros notáveis. E são-no de facto, já que intervieram no processo de conhecimento do mundo de gerações inteiras. Mas nas referências que lhes são feitas recordam-se principalmente as aventuras rocambolescas do grupo. Nelas, e partindo sempre de eventos de um presumível interesse jornalístico, tudo evolui, necessária e inevitavelmente, para casos policiais que é preciso resolver. E que, claro, acabam resolvidos.

Aquilo que entretanto ninguém disse ou escreveu, talvez por uma inexplicável distracção colectiva, é que Tintim saiu das páginas dos álbuns e das revistas, ganhou vida própria. Mesmo após a morte de Hergé continuou a viajar, à procura de situações interessantes para contar aos seus leitores, e, fatalmente, envolvendo-se sempre em toda a sorte de factos passados nos países que visita. Para ser franco, posso até revelar que esteve há poucas semanas aqui em Portugal, por incumbência directa do chefe de redacção do seu jornal de Bruxelas. O objectivo era recolher informações sobre a situação criada com as últimas iniciativas do governo português em matéria de política ambiental e com as fortes reacções públicas que estas têm provocado.

Nessa altura, e por um mero acaso, encontrei-o. Com a sua gabardina clara e, tal como seria de esperar, com as suas inconfundíveis calças de golfe. Como tínhamos em tempos sido apresentados e ele tem boa memória, reconheceu-me imediatamente. Depois de um cordial abraço e de algumas daquelas generalidades próprias de duas pessoas que se reencontram depois de longos anos sem se verem, começou a contar-me aquilo que realmente andava por cá a fazer.

"Sabes, há já muito tempo que não vinha a este teu país e, de facto, isto está tudo muito mudado". Acenei que sim com a cabeça, lembrando-me que a última estadia de Tintim em terras lusitanas tinha sido ainda antes de 1974, e ia começar a dizer qualquer coisa a propósito. Mas ele nem sequer me deixou abrir a boca: "Repara que em dois dias estive em sítios diferentes, nos quais muitas pessoas contestavam medidas do governo, mas pareceu-me que havia uma certa desorganização. Estive numa reunião muito ordeira e bem composta, onde alguns cidadãos debateram empenhadamente o assunto. Depois estive numa localidade afectada pelas decisões do governo, e, no meio de grande confusão e de intervenções emocionais, nem sequer percebi bem o que é que as pessoas queriam ou onde pensavam chegar. Ah, e estive também numa cidade onde o protesto foi em forma de festival de música rap. Muito bonito, de facto, mas também não entendi lá muito bem o que é que dali poderia sair."

Comecei a achar que aquele Tintim do qual guardava uma grata recordação: bom moço, altruísta, um sujeito bem-disposto e afirmativo, se tinha tornado numa pessoa azeda, pouco tolerante, maledicente. Mas ainda assim achei que lhe deveria perguntar o que é que, na sua opinião, se deveria fazer numa situação deste género. Nem precisei porém de dizer fosse o que fosse, porque ele como que adivinhou os meus pensamentos. "Olha, parece-me que o vosso governo agiu bastante ao sabor de conveniências, mas também acho que os protestos têm sido um bocado descoordenados, e mais do lado do contra do que por alguma coisa. Fiquei com a impressão de que, para a maioria das pessoas que vi ou com quem falei, as questões do ambiente só lhe diz respeito quando os maus cheiros chegam mesmo ao quintal." Estava finalmente a começar a perceber a posição dele, e o resto da conversa confirmou a minha suposição. Tintim, com a sua sabedoria de adolescente de setenta anos e larga experiência de trotamundos encartado, garantiu-me que, independentemente das razões, os protestos dos cidadãos só perturbam realmente os governos e os forçam a alterar decisões quando aparecem organizados e se mostram intransigentes, quando sugerem alternativas e apontam em alguma precisa direcção.

"És capaz de ter razão, Tintim", disse-lhe, "mas se mesmo assim isso não for possível, o que é que achas que pode fazer-se para que os governos reparem melhor nas pessoas e nas coisas que as preocupam, que as afectam?". "Olha, eu muitas vezes achei aquele ali um exagerado e às vezes um valente chato, mas há momentos em que acabo por lhe dar razão". Enquanto dizia isto, indicava com a cabeça um grupo de pessoas que, alguns metros atrás, discutiam em alta voz. A todos eles se sobrepunha, falando vários decibéis acima dos restantes e usando os seus impropérios inconfundíveis, a figura barbuda de Haddock, o capitão de navios aposentado que é o inseparável companheiro de aventuras de Tintim. "Nessas alturas, realmente, o melhor é falar o mais alto possível. É protestar bem alto. É mostrar-se que se está por tudo. Para ver se alguém ouve." Senão - isto ele não me disse mas eu facilmente deduzi - tudo permanece na paz dos anjos. E, tal como no céu, a gerência passa a fazer só aquilo que muito bem lhe apetece. Ou aquilo que alguém lhe dita ao ouvido. 

[Jan.99]

Rui Bebiano, Non!, 07/02/1999 

Publicado também no Jornal de Coimbra

https://arquivo.pt/wayback/19990430063145/http://www.interacesso.pt/non/rb_004.html