Tintim Em Timor

Efeméride Centenário de Hergé

Em homenagem ao mais famoso repórter do mundo, a revista OS MEUS LIVROS pediu ao jornalista José Vegar que lhe criasse uma aventura inédita.

Revista "Os Meus Livros" nº 51 (Maio de 2007)

Tintim Em Timor: a Aventura Perdida

http://tintinofilo.over-blog.com/article-10592742.html

Conheça o perfil do autor de Tintim. E em homenagem ao mais famoso repórter do mundo, pedimos ao jornalista José Vegar que lhe criasse uma aventura inédita.

Efeméride Centenário de Hergé 

Tintim em Timor- a aventura perdida 

Que melhor maneira de homenagear o mais famoso repórter do mundo do que desafiar um jornalista a escrever-lhe uma nova aventura? José Vegar   

FOI UMA BELA AVENTURA do meu jovem amigo Tintim, tão ou mais emocionante como a que vivemos nas montanhas dos Incas, mas infelizmente o nosso cronista não chegou a contá-la. Nos Mares da China tudo se perde, e o mesmo aconteceu com os nossos manuscritos e desenhos. Mas, raios e coriscos, cetáceos e quadrúpedes, lá estou eu a falar antes de tempo... como sempre, digamos aqui entre nós na ponte da popa, que ninguém nos ouve.   Tudo começou numa enfadonha tarde de Inverno, quando o Tintim me entrou de rompante na biblioteca, e tive de esconder rapidamente a garrafa de malte, entre dois compêndios de gramática flamenga que tinha sempre à mão para estas ocasiões. O meu amigo trazia a gabardina completamente encharcada e o Milu parecia uma esfregona das modernas, tal a velocidade com que vinha a pé. Do bolso, o meu intrépido repórter tirou um papel e, ainda de pé, partilhou comigo o mistério: «Capitão, a mais estranha coisa me aconteceu. Um jovem com feições semelhantes às dos habitantes de Mil Ilhas abordou-me na rua, pedindo ajuda num dialecto que não conheço, passou-me este manuscrito. Depois, desapareceu a correr. O problema é que eu não compreendo absolutamente nada desta linguagem». Tintim estendeu-me o papel, enquanto o Milu se enroscava defronte da lareira, depois de ter tentado chamar a atenção do seu dono para o escândalo do malte. Mas o jovem só tinha olhos para mim. //  «Blasfémia, infâmia, encefalopatia, tirania!», gritei, farejando a borrasca que avançava para nós. Peguei no papel. Tinha um crocodilo como brasão no cimo da folha, e um texto com não mais de 20 linhas. Supus: «É tetúm, a língua da ilha de Timor», Tintim olhou-me com a mão no meu atlas. «E o que diz?», perguntou. //  Esgravatei na memória os anos perdidos nos sete mares, ao lado de marinheiros polacos escuros, moços de convés filipinos e piratas malaios: «O crocodilo é o símbolo daquele povo, arrebentando a lenda de que a ilha foi criada por um destes répteis. O líder deles, refugiado na montanha, pede-nos ajuda para trazeres uma carta de denúncia ao mundo sobre o sofrimento que os atingiu». //  «Milu, partimos de imediato», decidiu Tintim. Inutilmente o tentei demover, o meu jovem amigo nem me ouviu. Conhecia os perigos daqueles mares, e a crueldade dos invasores. Foi com o coração nas mãos que acompanhei Tintim ao porto de Amesterdão, e o vi largar num cargueiro ferrugento como tantos outros em que tínhamos viajado juntos. Ainda tive a esperança de encontrar o Oliveira da Figueira, mas não o vi na amurada. Voltei para casa desfeito em lágrimas e as três garrafas de água escocesa me devolveram a alegria. «Mentalincapacitado, estafermo, escroque, bandido», castiguei-me a mim mesmo, quando, de repente, me lembrei da coisa mais importante...  

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